Олег Громов 

На поле муз работая проворно,

Ищу я среди пепла свой росток.

И памятник пытаюсь стихотворный

Создать из непокорных строгих строк.

​

Пасьянс словес раскидывая денно,

Изящество души вплетая в шарм,

Приходят строки лишь тогда мгновенно,

Когда их сердцем проживаешь сам.

​

Я плачу иногда от этой боли,

Когда пишу о горе и беде.

И растворяюсь в счастье и покое,

Когда заходит речь о доброте.