Олег Громов 

Те строки, что писал, затёрты зыбким ветром,

Осели серым пеплом на страницах.

О чем мечтал я осенью, весной и летом.

О том, о чём всегда хотел забыться.

​

О чём всегда хотел я говорить и плакать,

Гореть от страсти, от души смеяться.

Быть солнечным огнём среди ночей и мрака,

И быть собой, а не собой казаться.

​

Моей душе уже не хочется покоя,

Моей душе вся жизнь - как узел малый.

Тот мир, что я ещё в себе не раз открою,

Безмолвно ждёт меня у переправы.